Qu’est ce qui aurait pu l’empêcher de ne pas se prendre au jeu au fond ?

Il en passe des milliers comme lui lui assénait il

Accoudé au bar, son discours était sensé, habité même, mais cela ne changeait rien à la donne,

Il le voulait comme on se veut dans un bordel.

Il descendit en bas, des petits bouts de latex disséminés çà et là par terre et qui n’avaient jamais été là, quelques badauds ivres et perdus à frôler, inoxydables, imbaisables, de sempiternelles jambes arquées suspendues en v, en vain.

Il n’échappa pas à cet être, glacé par tant d’attentes enfiévrées impossible à assouvir,

Il s’assit face à lui, ils faisaient de lui ce qu’ils voulaient, faussement intéressé, il ne put réprimer un sourire affable, l’orgie avait plus à faire à une édifiante désolation sociale qu’à une vague d’excitation communicative.

Le phantasme ne fonctionnait plus sur lui, il valait mieux qu’il s’en aille.

Il regarderait d’un bar, d’un autre bar, une émission de radio sur l’écran de télévision,

Tardivement, un verre, une boisson noire, du citron en arrière-goût, le spectacle serait ce qu’il est, un animateur aux commandes d’une quelconque party, un animateur seul.

Les uns après les autres, les titres dessineraient un programme pour une insomnie Q FM,

Bien sûr…

Masturbation double, un bordel.

Comme il n’y croyait plus non plus, il s’en irait.

Il avait envie maintenant de se faire prendre comme une pute,

Mais vraiment, l’idée avait fait son chemin…

Il ne se rappellerait pas ces nombreuses descentes en solitaire dans ces quartiers de prédilection.

Elles le connaissaient tous, non pas parce qu’il avait consommé mais parce qu’elles connaissaient ce genre de type.

Un peu malin, un peu haletant, biaisé par le regard d’une putain au fond du pantalon.

Une cible à abattre ni plus ni moins, les ongles dans sa chevelure de jaïs, elle n’en ferait qu’une bouchée, une fois sur lui, elle lui chierait dessus parce qu’il n’avait connu que çà, ne vivrait que pour çà et n’imaginerait jamais rien d’autre.

Il ne se rappellerait pas la douceur, l’aigreur habilement dissimulée, les cernes sous les yeux confinées au sublime pour certains, le cliquetis des bracelets en or bradés le long d’un  interminable comptoir.

Il voulait s’inventer comme on remet sur la table les fondements d’une quelconque réalité historique, il avait de l’argent, il était géographiquement situé dans une zone protégée, il ne se rappellerait pas d’où il venait, cette fois ci du moins,  il avait ce luxe de s’imaginer pute comme lui l’entendait.

Qu’elles chancent…

Critix